O massagista não fala português.
Nem inglês.
Tem uma quebra na sobrancelha, uma falha.
Quando sorri faz uma cova no rosto, do lado esquerdo.
Pega no pé com gentileza, quase carinho.
Nas costas do massagista, na parede, lê-se: pés, 25 euros.
O polegar a friccionar a planta do pé, a mão inteira a subir pelas pernas até ao joelho.
Óleo misturado com um creme branco.
Não há nada de sexual na massagem.
A mulher reclina-se na cadeira, um almofadão inesperado revela-se.
Fecha os olhos.
O massagista prossegue.
O pé tem, neste momento, vida própria, não existe dentro do corpo da mulher.
Ganhou autonomia.
Ainda de olhos fechados, a mulher sorri.
O massagista tailandês está concentrado nos pés e apenas nos pés.
A mulher olha-o mais uma vez e regressa ao encosto.
Em que pensa o massagista?
A mulher não pensa em nada.
